Je ne veux pas parler

du bonheur de ce février au bonheur promis

ni des soleils verts, du rouge soleil amis.

(Elle serait gênée).

Je ne veux pas parler

des cris criés par le corps crispé

ni de la pleine chair abandonnée.

(« Sur ces choses là on se tait »).

Je ne veux pas parler

de la tête orgueilleuse levée

ni de sa marche pleine de fierté

(Elle ne voudrait.)

Je ne veux pas parler

De sa gorge folie de volupté

ni des nymphes pudiques baisées

(« Pourquoi dis-tu cela ? »)

Je ne veux pas parler

Des fous rires de fous rires grains

Ni des pleurs qui pleurent pleurs

(« Trop artificiel ! »)

De quoi parler ?

De rien. Je veux me taire et dans le jardin de villa Marguerite, à Syracuse,

allongés, l’écouter parler de Madeleine et de tous ceux qui flânent dans le ventre chaud de sa mémoire